C’était la Marche des Fiertés (CSD) dans une ville bavaroise. Le cortège passait juste devant le théâtre municipal lorsque une élève, devant moi, désigna le bâtiment en béton et dit à son amie qu’il ne fallait pas y figurer. Je dois désormais penser à cela en feuilletant, cliquant et faisant glisser les plannings des théâtres pour enfants et adolescents en langue allemande. Je cherche des histoires queer — et j’en trouve moins que prévu. Est-ce que quelque chose disparaît déjà, alors qu’on vient à peine d’en entrevoir la visibilité ?
Je sais ce que c’est que de ne pas être représenté. Je suis né au début des années 1990 et j’ai grandi en milieu rural. Pendant longtemps, il m’a manqué une représentation queer. Ni livres, ni séries, ni films, ni pièces de théâtre qui m’auraient montré que je n’ai pas à correspondre à l’idéal de masculinité : être fort, jouer au football, tomber amoureux d’une fille. Dans les histoires de mon enfance, la queerness restait une zone vide. Il me manquait des mots pour ce que je ressentais, ce qui m’occupait. Surtout, il me manquait l’idée même qu’il pourrait exister une autre histoire pour moi. Alors j’ai essayé de rentrer dans le moule. J’ai recherché des modèles et j’ai connu la honte. J’ai aspiré à appartenir et j’ai ressenti la solitude.
Depuis, beaucoup de choses ont changé. Les réalités de vie queer sont devenues plus visibles, les histoires plus complexes et variées — y compris au sein du théâtre jeune public. Mais la visibilité n’est pas quelque chose qui se conquiert une fois et reste figée. Il faut choisir de la défendre. À une époque où les personnes queer deviennent l’objet de combats politiques et où la visibilité queer est reléguée en arrière-plan sous prétexte de « protection de l’enfance » supposée, il n’est pas anodin de savoir quelles histoires prennent place sur une scène destinée au jeune public.
Perturbations anti-queer du public
Chères créatrices et chers créateurs de théâtre, je sais bien que les thèmes queer peuvent être inconfortables — parfois même éprouvants. Quand les écoles demandent de censurer le baiser entre deux princes. Quand un enseignant écrit que la Queerness échappe à la réalité des jeunes. Quand le médiation théâtrale est priée de ne pas employer un langage épicène. Quand des représentations doivent être interrompues ou même interrompues parce que des interjections queer-hostiles fusent. Quand les échanges post-spectacle et les activités de médiation doivent tout capter. Quand les plannings doivent être défendus face à la politique. Tout cela, je l’ai déjà vécu. Et pourtant, la visibilité queer ne peut pas dépendre du fait qu’elle soit confortable ou non.
Je me souviens d’un moment sur scène, dans une adaptation du roman jeunesse d’Andreas Steinhöfel, Die Mitte der Welt, où il y eut une perturbation queer-hostile du public. C’est précisément l’histoire où, dans ma jeunesse, j’avais commencé à apparaître. Depuis, je médite sur la complexité de la visibilité. Elle peut donner du pouvoir — et devenir vulnérante. Mais la conséquence ne peut pas être de disparaître à nouveau. Même si, peu après, je pensais: « Bon, la visibilité queer, c’est douloureux ». Voilà pourquoi nous devons raconter ensemble, jouer, créer des espaces où les enfants et adolescents queer n’ont pas à lutter pour exister. Et peut-être devons-nous accepter que la visibilité suscite des contradictions, sans pour autant la retirer.
J’ai travaillé dans un théâtre municipal où les réalités queer étaient tout à fait présentes sur la scène du théâtre des jeunes. Dans des spectacles, des débats et des ateliers, j’ai accumulé autant de moments où des jeunes se sont reconnus ou ont reconnu leurs proches : un enfant qui, lors du choix imposé d’une princesse, réagit bruyamment par « Peut-être qu’il préfère un homme ! ». Un autre enfant se lève, ouvre les bras et s’écrie : « L’amour, c’est l’amour ». J’ai assisté à la sortie d’un jeune devant sa classe, en train de faire son coming out, encouragé par la visibilité queer de la pièce et des acteurs et actrices.
C’est moi
Souvent, les enthousiasmes collectifs autour de la queerité restent plus calmes, plus intimes. Beaucoup de choses nous échappent. Certains n’ont peut-être pas encore fait leur coming out, d’autres envisagent peut-être pour la première fois que ce qui se passe sur scène les concerne. Je comprends que cela puisse être frustrant, car le théâtre vit de la résonance. Cela devient encore plus frustrant lorsque les voix qui s’opposent écrasent les autres. Mais combien de jeunes queer apprennent-ils que ce qui les réjouit est aussi quelque chose que d’autres riraient peut-être ? Combien cherchent-ils des années une langue pour décrire leur vécu ? Combien aspirent-ils à des modèles pour échapper à ce sentiment de solitude ? Leur enfance est souvent marquée par des définitions négatives de ce qu’ils ne sont pas: ni hétéro, ni garçon, ni fille, ni comme les camarades. Il serait souhaitable qu’ils aient des personnages et des récits où, pour une fois, ils puissent penser: Voilà qui je suis. Ou: Voilà à quoi je peux ressembler. Ou peut-être simplement: On peut aussi être heureux comme ça.
Les histoires queer appartiennent au théâtre pour la jeunesse. Déjà les enfants se posent des questions sur l’identité. Ils vivent le sentiment d’appartenance et d’exclusion, se demandent qui ils sont, comment ils peuvent être, ce qui est attendu d’eux et comment les autres les voient. Ils se forgent une idée de ce que peut être un garçon, une fille, une famille, une relation. Ils tombent amoureux. Ou pas. Les récits queer vont bien au-delà des histoires d’émergence homosexuelle. Ils parlent d’autodétermination et de communauté. De courage et de peur. D’amour et de douleur. Mais les perspectives queer ne commencent pas seulement là où figure une étiquette « pièce queer ». La queerité nous invite à lire les amitiés autrement, à remettre en question les rôles de genre, à ne pas interpréter le désir automatiquement comme hétérosexuel et à dessiner des personnages qui dépassent la binarité. Cela nous pousse aussi à nous interroger: jusqu’où osons-nous voir ce qui est visible ?
Il s’agit de participation sociale
Quand un jeune se tient devant le théâtre et affirme que l’y faire n’est pas garanti, cela concerne bien plus que l’absence de pièces dans le programme. Il s’agit de participation sociétale. De l’expérience qui fait sens, d’être reconnu, d’être entendu et vu. Les enfants et adolescents queer font partie de notre public. Ils s’installent dans la salle avec des identités, des questions, des désirs et des préoccupations variés. Ils méritent que leurs histoires et leurs perspectives soient prises en compte.
Pour autant, la question demeure pour moi: qui a la chance de pouvoir voir ces histoires aussi ? Car même si elles figurent dans les plannings, des parents ou des enseignants peuvent décider de ne pas assister à la représentation en raison de la Queerness. C’est peut-être pourquoi je repense sans cesse à la rencontre du début. Non pas parce qu’au moment de notre échange il n’y avait pas d’histoires queer au programme, mais parce que la possibilité de se manifester dépend non seulement de ce qui est raconté sur scène, mais aussi de la manière dont quelqu’un ouvre la voie.
Nous te voyons. Tu as ta place ici. Tu prends la scène.
Oui, nous vivons dans une société où les réalités queer sont aussi présentes que jamais. Mais quelque chose change: les attaques contre les personnes queer augmentent, le travail éducatif sur le queer est remis en cause, les espaces queer sont mis sous pression. Bien sûr, cela concerne les enfants et les adolescents. La vie queer est aussi attaquée là où le queer est à nouveau perçu comme dérangeant, inutile ou inadapté aux enfants, dans l’école, la culture et l’espace public.
C’est pourquoi nous ne devons pas oublier à quel point la visibilité est essentielle. Nous ne savons pas ce qu’une histoire va déclencher ou qui elle va atteindre. Mais nous pouvons veiller à ce qu’elle soit là et qu’elle offre des possibles. Si nous voulons que les jeunes viennent au théâtre, qu’ils se sentent concernés, écoutés et vus, alors nous ne devons pas seulement leur raconter des histoires dans lesquelles ils figurent, mais aussi leur donner un espace visible qui leur dise : Nous te voyons. Tu as ta place ici. Tu prends la scène.
Alors, s’il vous plaît, chères artistes et artistes du théâtre pour enfants et adolescents, ne perdons pas ce courage. Continuons à raconter, à jouer, à nous battre, à tenir bon, à rester visibles. Ensemble.
Quelles œuvres queer propose la saison 2026/2027 ?
En réalité, j’étais en train de feuilleter les plannings quand mon esprit a un peu dérivé. Alors, où sont les histoires queer pour le jeune public dans cette saison ?
Le Schauspiel Erlangen a ouvert la saison avec l’adaptation en livre illustré de « Disco » pour tous dès 3 ans. La pièce pour enfants raconte comment les enfants jouent avec les rôles de genre sans gêne et combien les adultes ont encore à apprendre.
Le Deutsches Theater de Berlin (à partir de janvier 2027), le Junge SchauSpielHaus de Hambourg (à partir de février 2027) et le Junge Theater Paderborn (à partir d’avril 2027) montent sur scène le roman jeunesse d’Eva Rottmann « Fucking fucking schön ». La pièce parle du premier amour, du premier baiser, du désir et de l’amitié et montre les perspectives queer comme une partie tout à fait naturelle des mondes adolescents. Salutations à l’enseignant qui affirmait le contraire dans son courriel à l’époque.
La communauté queer a besoin d’une voix journalistique forte — surtout maintenant ! Contribuez à soutenir le travail de E-llico.com.
Le Junge Theater Ingolstadt présentera à partir de février 2027, avec la création mondiale du roman jeunesse d’Anna Dimitrovas « Kanak Kids », que les identités ne sont jamais purement univoques et que les clichés peuvent être inversés de manière ludique.
Le Theater an der Parkaue à Berlin lance une nouvelle série : « Queer Vibes », une série de lectures queer avec des rencontres, de la musique et des défis, animée par Lena Krebs (podcast « Lire, c’est gay ») et Henri Maximilian Jakobs (auteur de « Paradiesische Zustände »).
Des projets participatifs existent notamment au Schauspielhaus Bochum, où « Die Vernetzten » offrent à des personnes queer entre 14 et 22 ans un espace pour célébrer leur queerité de manière ludique. Avec une troupe de jeunes, le Theater der Jungen Generation à Dresde explore les figures et motifs de Wedekind dans « Frühlings Erwachen » et, dans le cadre du développement de la pièce « Der Himmel ist pink » à partir de mai 2027, se pose la question : qui diable suis-je vraiment ?
Et non, ce n’est bien sûr pas une liste exhaustive, mais seulement une invitation à garder les yeux ouverts pour des histoires queer. Cela vaut le coup.
